RIMA

A Enrique García-Máiquez

 

Saí sem guarda-chuva, mas chovia

e com má intenção,

cheguei ao carro igual à Gil de Biedma

naquela ocasião

que eterniza na página 157

na primeira edição

d’As pessoas do verbo

com invejável precisão. 

E como todos os problemas,

segundo mostra a experiência, são

gregários, do lugar que surge um

num minuto se forma um batalhão, 

estava ali, fechando a saída

mais tirada do que um baiano em gozação,

uma dessas peruas de encanador, de um bom f...

não o digo por boa educação. 

Procurá-lo nas lojas — cada vez mais retado —,

e ficar de plantão

por quase dez minutos, vê-lo chegar, flertando ao celular,

por fim, ter que agüentar a frustração 

de não ter dito a ele umas tantas coisas,

porque em pleno Dilúvio, e já tão tarde, então

com embaçados óculos me era quase impossível

enxergar o bom f... sim (sem perdão). 

Abrevio o que segue: a marcha ré travada,

os engarrafamentos, sinais, um caminhão

de verduras que quase me esbagaça, e os guardas

perfeitamente piorando a situação. 

Assim, cheguei muito atrasado ao compromisso,

e comigo toda uma inundação.

E não faltou a carta venenosa

que, por não sei que estranha maldição, 

em casos semelhantes

na caixa dos correios nos esperam de antemão.

“Que belo panorama”, já começava a dizer-me.

E de repente, zás, a Inspiração; 

sim, sim, o endeusamento, o furor, a mania,

a loucura divina da qual falou Platão

em umas puras páginas do Fedro

e em outras de Íon.  

E eu embrulhado, ensopado, e, arre!

carrancudo com tanta chateação.

A Musa, porém, não escolhe hora ou lugar,

e aqui estou, terminando feliz minha relação. 

Feliz. Oh! Poesia, poder que nos permite

deitar todas as sombras fora do coração, e  

de um dia que começa tão cacete

fazer uma canção.  

Miguel d’Ors, Hacia otra luz más pura, Editorial Renacimiento, 2003.