Dois poemas de Wladimir Saldanha, do livro inédito, mas no prelo As culpas do poema. Ao contrário de Lúcia Delorme, Dom Filipe e Fabiano Garcia Meireles, que somente existem em minha imaginação, Wladimir Saldanha é poeta e escritor soteropolitano da gema.

JÁ AGORA

Nada mais ecoa

de grito ou jura

e nem mesmo o lavado

visgo foi nódoa.

Verdade,

nem chega mesmo a vinco

essa prega de amor

após o banho desfeita:

já o preito habilidoso

de, juntos, forrarmos a cama,

qual bandeira e vencidos.

Logo, bem logo

já se dispersa

todo o encenar debalde,

e a plateia – gato persa

ou bibelô, não mia

nem aplaude.

Nada prevalece

e catamos no chão

invólucros, rastos.

(E, pulcros, nos sentimos castos.)

O ASSINALADO

Qual visita sanitária, amor,

tu me chegaste

e colocaste veneno em quanto havia

de água empoçada, sob flores.

À tua presença, amor,

a teu gesto carinhoso e profilático,

uma lacraia fugiu

do lúgubre refúgio de um caqueiro.

E tanto menti, dizendo

que não estava, que tinha

pressa pressa e não podia

atender, que

até que atendi: até que a moça

entrou, apresentou-se

e já sem pedir licença

foi marcando, ao sair

– e qual cicatriz de doença –

aquele x na minha porta.