O DRAMA DE ANGÉLICA

Alvarenga e Ranchinho

 

Ouve meu cântico quase sem ritmo,

Que a voz de um tísico magro esquelético,

Poesia ética em forma esdrúxula,

Feita sem métrica com rima rápida.

Amei Angélica, mulher anêmica,

De cores pálidas e gestos tímidos.

Era maligna e tinha ímpetos

De fazer cócegas no meu esôfago.

Em noite frígida, fomos ao Lírico,

Ouvir o músico, pianista célebre.

Soprava o zéfiro, ventinho úmido,

Então Angélica ficou asmática.

Fomos ao médico de muita clínica,

Com muita prática e preço módico.

Depois do inquérito, descobre o clínico

O mal atávico, mal sifilítico.

Mandou-me célere comprar noz-vômica

E ácido cítrico para o seu fígado.

O farmacêutico, mocinho estúpido,

Errou na fórmula, fez despropósito.

Não tendo escrúpulo, deu-me sem rótulo

Ácido fênico e ácido prússico,

Corri mui lépido, mais de um quilômetro,

Num bonde elétrico de força múltipla.

O dia cálido, deixou-me tépido,

Achei Angélica já toda trêmula.

A terapêutica dose alopática

Lhe dei em xícara de ferro ágate.

Tomou num fôlego triste e bucólica

Esta estrambólica droga fatídica,

Caiu no esôfago, deixou-a lívida,

Dando-lhe cólica e morte trágica.

O pai de Angélica, chefe do tráfego,

Homem carnívoro, ficou perplexo.

Por ser estrábico usava óculos,

Um vidro côncavo o outro convexo.

Morreu Angélica de um modo lúgubre,

Moléstia crônica levou-a ao túmulo.

Foi feita a autópsia, todos os médicos

Foram unânimes no diagnóstico.

Fiz-lhe um sarcófago, assaz artístico,

Todo de mármore da cor do ébano,

E sobre o túmulo uma estatística:

Coisa metódica como Os Lusíadas.

E numa lápide paralelepípedo,

Pus esse dístico terno e simbólico:

“Cá jaz Angélica,

Moça hiperbólica,

Beleza Helênica,

Morreu de cólica!”

BARRA DE SÃO MIGUEL

BARRA DE SÃO MIGUEL

O Mal é do outro

lado. O vulto de espuma

é a asa do Anjo

em pugna.

A noite

parece dissolver a Barra

e o voo do Anjo

solta umas plumas

de guardanapos.

Pede o menino

de brincadeira

que a mãe o enterre

ali na areia...

O infanticídio

é do outro lado:

atrás da Barra,

em Petrolina,

onde a menina

morre à peixeira.

Daqui até

ali no Gunga

é essa pugna

de que só vemos

asa de espuma.

Nem há borralho

de caetés;

na água límpida,

saber-se humano

é ser ufano

de ver os pés.

Wladimir Saldanha. http://quinzedoze.blogspot.com.br/

http://atarde.uol.com.br/cultura/literatura/noticias/1733166-revista-destaca-visao-literaria-da-bahia

Mais informações, aqui: http://elmirdad.blogspot.com.br/

CONTUMÁCIA

Maldita a vida me seja, 
três vezes maldita seja 
a vida que me desastra 
e que por ser-me finita, 
três vezes seja maldita 
e amaldiçoada madrasta.

Quem me fez como um qualquer, 
dormindo aonde estiver, 
saiba deste desprazer, 
para sempre e desde saiba, 
para que o seu Ser não caiba 
na pequenez do meu ser,

que eu não pedi para estar 
com minhas pernas no andar, 
com minha emoção a sentir 
este universo que tapa 
a minha boca num tapa 
e a minha língua sem Ti,

essa coisa que fede a iodo, 
como a água do mar ou do 
envelhecimento o rim, 
essa coisa que derrama 
seu púbis velho de chama 
a extinguir-se quase ao fim,

corpo de Deus! Corpus Christi! 
Viste-O algum dia? Tu O viste 
sequer um dia como tu? 
Integral e à dor exposto, 
desde o cio ao suor do rosto, 
desde impotente até nu?

Os meus membros são crepúsculos! 
São sangue e iodo os meus músculos, 
é iodo e sangue a minha cruz. 
Por que não nasci não sendo? 
Por que, ao amanhecer, acendo, 
noutra treva, cega luz?


Se além da terra existe ar, 
se além da terra ainda há 
por menor que seja, um seja, 
como à noite volta o dia, 
como, ao corpo, o que o procria, 
como, em mim, meu ser esteja!

Dentro ou fora, qual gaveta, 
para que, em mim, o ser meta 
quem, em mim, é este meu ser, 
olho, em volta, à minha volta, 
e olho nada — só o que solta 
de qualquer um: quem ou o quê?

Nada é, pois tudo se sonha. 
E se alguém me falar: ponha 
tudo o que lhe resta, e resta 
no que, ao pôr-se, se me põe, 
para que em mim meu ser sonhe, 
vivo morto — e a morte empesta!

Como dar à vida pôde 
o nada ser que sou de 
outro feito pelo ser?
De outro ser, igual a mim,
mas de outro início a outro fim, 
noutra vida até morrer?

Ó envelhecer do meu estar! 
Da leitura de Balzac, 
de La Comédie Humaine, 
se passaram tantos anos 
nos malogros desenganos, 
sem disfarce ou mise-en-scène.

Bela Eugénie Grandet:
sois lembrança a anoitecer 
pelas tardes do meu Carmo, 
quem me traz a quem não sou 
na usura do pai Goriot 
que me a mim dá, para dar-mo

no meu duplo a ser mais dois, 
quais búfalos que são bois, 
ao mar meu a ser mais mar de 
ontem que ao ser-te, alma, foi-te, 
nas noites que são mais noite, 
nas tardes que são sem tarde.

Só me lembro das andorinhas, 
que hoje são luas-vinhas 
que iam e vinham às seis, 
só me lembro das sequazes 
na imprecisão de alguns quases, 
na distância de vocês!

Locador de um condomínio 
frustrador de um hímen híneo, 
frustrador de um hímem são, 
locador que loca um louco, 
de carne e ossos sou reboco 
deste barro em maldição.

Tudo é farsa, menos dor. 
Sou, em mim, o que me sou 
desde o ventre que me fez. 
E contemplo a arraia, e raia 
dela, como de uma praia, 
a noite toda. Ei-la aqui. Eis:

andaime, sucata, ferro, 
vagido, vagina e berro, 
viatura e papelório, 
passa tudo, e é a viatura 
conduzindo à sepultura
meu ser morto. E sem velório.

Pois viu a terra e além bebeu-a, 
pois viu o tempo e disse: é meu, à 
solidão cerzindo a roupa 
onde, se me dispo, visto 
o sexo nu de algum Cristo 
que, despido, não me poupa.

Dez anos de coito cego 
são as metáforas que lego 
à solitária da escrita, 
aonde não chega ninguém 
exceto o vazio que vem 
de uma montanha infinita.
 

Róseas ruas da memória, 
róseas ruas hoje escória 
que a soçobrar mais me sobe, 
afundai-me na lembrança 
hoje cravos da criança 
que meu cadáver descobre.

Como, à noite, acendo a lâmpada, 
para imitar (rampa da 
noite) uma inútil manhã, 
como o como que mais como, 
assumo, na idéia, o pomo 
da primitiva maçã.

Assumo o dia original.
Nascimento à morte igual, 
nascimento em morte assumo 
nesta página onde, em branco, 
minha vida inteira arranco 
do nada em que subi. E sumo.

E sumo a sós. Mas prossigo:
na idéia é bem maior o trigo
que na boca o próprio pão, 
na idéia janto a sós, comigo, 
o pão real que mastigo 
feito de imaginação.

Azul manhã em contumácia! 
Negra noite, azul, te amasse 
a idéia sem pensamento, 
te amasse a própria Idéia 
reduzida a uma hiléia 
sem ar, floresta, rio, vento.

Ao ouvir da tarde: fracasso!, 
conquanto, vergando, os braços 
dissessem: pára, enfim finda! 
e morre, ó alma desgraçada, 
eu ousei retornar do nada, 
ousei retornar ainda.

Abandona, ó rei, abandona 
o abono de qualquer cona 
além do sangue e da queixa. 
Cerca a tua casa e a mura 
com o suor da tua estatura, 
e deixa o remorso, deixa-o!

Senhor do teu sofrimento, 
vai-te com o diabo e o vento, 
vai-te com a noite e o monte. 
E fala, ainda que mudo, 
que, do nada, igual a tudo, 
sobre ambos nasces. E põe-te!

Elimina todo se
da pretensão de existir 
na existência que é demérito, 
e no não haver nascido 
elimina-te existido, 
elimina-te pretérito!

Eliminar o talvez.
Não saber dia, hora ou mês, 
não saber até o minuto 
em que me vim sendo feito 
plantando a morte no peito 
e o espinhaço no meu fruto.

Por que o vermeversoverbo
da herbívora erva que eu erbo 
no meu plantio masculino, 
inverte o chão do seu galho 
arrancado do assoalho 
repicando como um sino?

Ter olhos-Deus! Olhos-sóis
tem-no o Deus que cego a sós, 
tem-no o horizonte a pôr-se 
como colírio em dordolhos, 
tem-no quem me olha nos olhos 
como se cego eu já fosse!

Ah!, se a pedra me fizesse 
fazer-me cobrir quem desce 
à região do ser meu se, 
para não haver nascido 
ou o houvesse enfim já sido 
sem que eu dissera: nasci!

Nauro Machado (1935-2015). Antologia poética. Rio de Janeiro: FNB/IMAGO/UMC, 1998, pp.256-261