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São milagres que pretendes?

Religiões? Mas quem foi

que te disse que não é

um milagre a floresta?

É um milagre esta costa

de rochedos escarpados,

e um milagre esta neve

de sombras bruxuleantes,

um milagre o próprio homem,

tu mesmo um milagre és.

Parece-te uma blasfêmia

que o teu sonho sagrado,

teus mágicos sentimentos,

a ciência os explique?

Donde vem o teu tormento?

E a tua dor, donde vem?

A ciência deste mundo

não será maior milagre

do que teu sonho sagrado?

E nem se pode saber

qual milagre é maior:

se a ciência ou o teu sonho...

O nosso poço sem fundo

agora está quase seco:

a ilusão - mesmo explicada -

não será sempre milagre?

Mesmo depois que o explicam,

quem ele é, de onde vem,

o gênio não permanece

sempre envolto em mistério?

Novella Nikoláieva Matvêieva. Poesia soviética. Tradução do russo de Lauro Machado Coelho. 2007, São Paulo: Algol, p.436