Abaixo o belíssimo e sábio poema do meu caro Ricardo Domeneck http://ricardo-domeneck.blogspot.com/
Elegia para a Rainha dos Epitalâmios
ou The Day Liz Died
E era o primeiro dia do ano
em que eu saía de casa
sem cachecol e capuz.
Não era o nirvana,
mas era um começo.
Tudo o que eu queria
era um café como eu
me sentia, forte e barato,
e meus passos na calçada
tinham aqueles ares
de segurança pública,
pois entre pagar o seguro
de saúde e comprar
a revista de música,
não havia motivos
para hesitações: consistimos
em uma série de prioridades
conflituosas, coexistentes.
Sabia dos mortos no Japão
e na Líbia
mas, com certa lábia,
tinha certeza que me convenceria
de merecer
uma xícara de café num mundo
em que Tânatos
estaria de férias há anos.
Aí soube de Liz Taylor
e do Grim Reaper.
Filmes há décadas ilustram a morte
como o instante em que nossa vida
passa diante dos olhos
– “como num filme” –
diz-se. Instância talvez
de autopromoção da sétima
arte. Mas em teu caso, criatura
de Deus,
quando a existência foi toda
gasta em estúdios e filmes,
será que ficaste presa no limbo
dum eterno retorno nietzscheano,
como se perante um espelho
pusessem uma série de espelhos,
ou como nestes filmes recentes
que abusam do tropo e truque
do filme dentro do filme?
De todos os teus óvulos ejetados
e quilos de maquiagem borrada
por lágrimas restará hoje
em alguma tela de TV
um Best Of de tuas brigas
ou a contagem regressiva
de husbands.
É assim nossa ânsia
de consumir
que não se consuma.
Ela não te era estranha.
E nesta manhã,
quando a Cadela Inimiga
adentrou teu quarto,
não havia nem uma Lassie
que ladrasse,
não havia um corcel alazão
que fugisse a galope,
não havia Richard Burton
nem Marcus Antonius
a proteger-te com músculos
e tropas.
Tantas coisas me ensinaste,
Rainha dos Epitalâmios,
sobre a vida com gônadas
e hormônios,
sobre homens e uísque,
ensina-me agora
como se morre.
Finjo então que, já do meio
do Aqueronte,
deixando trêmulo
o próprio Caronte,
ouço sua voz
dizer: “Ricardo, a morte
não é épico histórico,
nem filme com 65 trocas
de roupas,
não é produzida pela Disney,
nem baseia-se
em peça indicada ao Pulitzer;
a morte é sempre Off-Broadway,
ocorre desde as tragédias gregas
fora de cena,
estreia-se nela sempre como amador
e ela mal emula filme B de terror
em produção televisiva.
Quanto à minha vida,
tudo o que digo
é: I stood warned.”
Soube então como
que por instinto
que a morte
certamente nem tivera
o senso de humor
de metamorfosear-se
em áspide
e esconder-se num cesto
para buscar-te.
Deve ter sido
lacônica e ríspida.
Indignado, com a xícara
a meio caminho da boca,
penso como a morte
não poupara Afrodite
nem sua reencarnação
como Vênus, levara
Cleópatra
e também Nefertiti.
E que Liz Taylor agora
era como elas todas
abstrata, icônica
como uma lápide.
Soube aí que o mundo
não passa de um vale
de reprises sem sequels
e com nossas próprias mãos
carregamos nossas sequelas
ainda que as escondamos
sob diamantes de 68 quilates.
Berlim, 23 de março de 2011.
