quinta-feira, 26 de janeiro de 2012

Uma tradução quase livre de Philippe Jaccottet.  

Tantos anos...

Tantos anos,
e somente este saber tão pobre,
coração incerto?

Nem sequer o gasto óbolo para pagar
Caronte, se ele te aborda?

— Aprovisionei-me de erva e água rápida,
tenho me conservado leve
para que a barca afunde menos.     


Tant d'années...

Tant d'années,
et vraiment si maigre savoir,
coeur si défaillant?


Pas la plus fruste obole dont payer
le passeur, s'il approche?


— J'ai fait provision d'herbe et d'eau rapide,
je me suis gardé léger
pour que la barque enfonce moins.
Philippe Jaccottet


El lector verdadero se agarra al texto que lee como un náufrago a una tabla flotante.
Nicolás Gómez Dávila http://angel-cautivo-en-el-tiempo.blogspot.com/

quarta-feira, 25 de janeiro de 2012

sábado, 21 de janeiro de 2012

EL COMBATE POR LA LUZ

De tanto ver la luz hemos perdido
la recta proporción de ese milagro,
que otorga a la materia su volumen,
contorno fiel al mundo que queremos
y límite a los puntos cardinales.
A fuerza de costumbre, hemos dado en creer
que es un merecimiento, cada día,
que el día se levante en claridad
y que se ofrezca límpido a los ojos,
para que la mirada le entregue un orden propio,
distinto a los demás, y lo convierta
en nuestra inadvertida obra de arte.
Hay una ingratitud consustancial
al hecho de estar vivos, un intrínseco
poder de desmemoria, y nos impiden
brindar a cada instante el homenaje
que cada instante de verdad merece,
por su absoluta magia de estar siendo,
en vez de no haber sido en absoluto.
Con cada amanecer dubitativo,
con cada tumultuoso amanecer,
la luz arrasa el reino de la noche
y emprende su combate. En el confuso
magma de oscuridad, con cada aurora
triunfa la exactitud de cuanto existe
sobre la vocación de incertidumbre
que tienta con su nada a lo real.
En toda madrugada se renueva
un conjuro de origen, esa fórmula
que impuso el movimiento al primer día.
Somos testigos, en el alba pura,
del trono en que la luz alza su reino
y lo concede intacto a cualquier súbdito.
Conviene contemplar la luz con más paciencia,
brindarle una atención encandilada,
el sumiso homenaje con que un bárbaro
descubre reverente en su aventura
la tierra que jamás ha visto nadie.

Carlos Marzal  De "Metales Pesados", 2001 em
http://amediavoz.com/marzal.htm






quarta-feira, 18 de janeiro de 2012

Quatro poemas de Miguel d’Orshttp://www.abelmartin.com/aper/ors/ors.html


QUOD ERAT DEMONSTRANDUM

Nel mezzo del cammin di nostra (bueno,
ya sé que a estas alturas
— año 44 de mi vida —
este comienzo peca de notorio optimismo,
pero también es cierto
que nadie negará su calidad estética,
comprobada a lo largo de casi siete siglos,
y como, encima, corren vientos culturalistas
y céfiros sutiles
de intertextualidad, miel sobre hojuelas);
como estaba diciendo, a estas alturas
en que ya tengo claro, irreversiblemente,
lo que nunca seré,
o, con otras palabras, habiendo descubierto
que Dios no me introdujo en Su Creación
para ser el primero de la clase, ni el hijo
que mis padres soñaron, ni el hermano modelo;
con certeza absoluta
de que el papel (ahora un ligero toque
calderoniano) que me fue asignado
en este Gran Teatro
por su Divino Autor no era el de campeón
olímpico de nada, ni el de buen alpinista
— y mira que lo siento —,
ni el de príncipe azul de la que es mi mujer
(ni, por lo visto, de ninguna otra),
ni el de papá perfecto; ya sabido
definitivamente
que tampoco nací para ser un maestro
de la Filología, ni siquiera — según
consta en cierto expediente más o menos gallego
(aunque no de Galicia, y yo me entiendo) —
un mero catedrático de una Universidad
pobre, torpe, mezquina y, por si fuera poco,
además española,
y que a la Poesía —libros cantan
(es un decir, porque cantar, lo que se dice
cantar, poquita cosa)—
le soy perfectamente prescindible;
y no teniendo grandes
(ni siquiera medianas) perspectivas
en el corto horizonte que me espera
(porque mucho me temo que la nieve
de Wyoming se quede como estaba
y que a los yanomanis tenga que seguir viéndolos
silenciados, inmóviles y planos
en National Geographic,
y en cuanto al jazz, es superimposible
que llegue a parecerme — ni a cincuenta kilómetros
de distancia — a Louis Armstrong, Duke Ellington o el Pájaro,
sin olvidar el conocido hecho
de que a todas mis buenas intenciones
les sale siempre al paso miguel d’ors
y lo echa a perder todo),
no le encuentro a mi vida otro motivo
(la causa, en escolástico, finalis),
otra razón de ser, otro sentido
que cumplir el designio
que Dios trazó desde antes del comienzo del tiempo
— Él sabrá Sus porques —
de soltar por el mundo a un tontolaba
químicamente puro.
Designio inescrutable y sagrado, que acepto,
alabo y agradezco. Y que, modestia aparte
pero franqueza no, no voy siguiendo
del todo mal: cuando la muerte venga
— ahora Jorge Manrique — a llamar a mi puerta,
por lo menos podré decir: “Misión cumplida:
fui el fracaso perfecto.” 

23-II-90


NOSTALGIAS AMAZÓNICAS

Quién fuera un yanomani:
desnudo e inocente, viviría
fuera de calendarios y mentiras,
en paz con los vecinos y las lluvias,
los dioses y mi cuerpo. Mis únicas costumbres
serían los espesos follajes goteantes
traspasados por cantos de colores vivísimos
rápidos como flechas.
No envidiaría, no consumiría,
nadie me robaría. En una estera
tejida con cortezas
fecundaría a mi fiel india bajo
la mirada propicia de los astros.

Pero — nada es perfecto — ninguna de esas cosas
tendría para mí el menor atractivo.

22-IV-88

GRADUS AD PARNASUM
A Pondi Salinas y Pepe Sancho


Son las cosas que pasan cuando uno es aún muy joven
y cree en la luna y en la amistad y en Beethoven:
uno pone, con voz trascendental y pura,
mayúscula a la palabra literatura
y versifica con gesto de sacerdocio,
mojándose en las venas la pluma (mal negocio),
y dice en sus poemas su intimidad desnuda
y resulta que ha dicho la de Alberti o Neruda.

Pero pasan las páginas y uno se va dejando
la vida en los papeles, y de repente, cuando
aquel torrente ardiente de la sangre se calla
y el corazón se te va volviendo un canalla
y a la ilusión apenas le queda combustible,
empiezas a sentir que quizá, que es posible...
Y acaban las sospechas y viene lo certero:
que el Parnaso no dista mucho de un gallinero,
que los astros del firmamento literario
tienen caries y vicios y hasta dolor de ovario,
que escribir, más que mística o magia o profecía,
es agrupar palabras en paz y compañía.

Entonces te das cuenta de que has llegado al arte.
...Y de que acaba de dejar de interesarte.


11/12-III-83


MÍRAME

Desde ese tiempo diferente al mío
en que de una mirada ven Tus ojos
la semilla la rosa y los despojos
nacercorrerdesembocar al río

mira esta pobre vida desgarrada
entre el ayer el hoy y mil quién sabe
de los que sólo Tú tienes la llave
mírame en esta hora desolada

a tientas sin saber equivocándo-
me en todos los recodos del camino
confundiendo el veneno con el vino

mira qué Noche oscura qué sangrando
mira cómo hacia Ti se elevan juntas
desde mi herida todas las preguntas

10-XII-94, 25-XII-96, 26-II-97, 24-X-97



LABIAL


Não há como dizer o que se sente.

Há porém quem consiga, dando
cambalhotas verbais, ou seja, usando
as propriedades elásticas da fala,
dar ao contrário do que pensa
uma formulação genial.

E é preciso atenção
para ouvir dos outros,
no meio dessa imensa balbúrdia
de suas falas acamadas em uma
comunicação casual ou soltas
nas molas de um desabafo,
a frase que a nós dirá respeito, a palavra
certa pra orientar nossos passos.

Leonardo Fróes Chinês com sono, Rocco, 2005.

terça-feira, 17 de janeiro de 2012

Epigrama

Yo, Eustacio, poeta de una ciudad de provincia,
nací, viví y morí como todos los hombres,
según ha sido escrito en este monumento
junto al cual te has detenido a orinar.
Si sabes leer, lee, pero no esperes nada extraordinario,
pues rehusé el destino de los grandes, no tanto
por falta de valor o espíritu de aventura
sino por una innata inclinación a la molicie
y ese malsano escepticismo propio del docto.
Porque fui docto, y si algo aprendí –más
de la vida que de los libros– fue a temer
lo inesperado y evitar, hasta donde es posible,
el mal que acecha al ambicioso.
Soporté todo lo que se puede soportar,
jactancias de la boca y la fuerza de los hechos,
la eterna rotación de causas y efectos
nefasta para un carácter hasta cierto punto pusilánime.
Simple entre los simples, cínico entre los cínicos,
respeté la precaria naturaleza humana,
sabiendo que sólo puede considerarse dichoso
el que logra apartar día a día la desgracia.
Sólo me precio de haber escrito algunos versos,
por los cuales mis conciudadanos me consagraron
este lugar apartado, cerca de una gruta
donde los muchachos vienen subrepticiamente a amar
y arrancan de tanto en tanto una letra de mi nombre.
Soy Eustacio, poeta de una ciudad de provincia:
nací y viví y morí como todos los hombres.
Horacio Castillo - (1934-2010) http://www.revista-atmosfera.com.ar/

quinta-feira, 12 de janeiro de 2012

POESÍA VERTICAL VI, 25


El silencio que queda entre dos palavras
no es el mismo silencio que envuelve una cabeza cuando cae,
ni tampoco el que estampa la presencia del árbol
cuando se apaga el incendio vespertino del viento.

Así como cada voz tiene un timbre y uma altura,
cada silencio tiene un registro y uma profundidad.
El silencio de un hombre es distinto del silencio de outro
y no es lo mismo callar un nombre que callar outro nombre.

Existe un alfabeto del silencio,
pero no nos han enseñado a deletrearlo.
Sin embargo, la lectura del silencio es la única durable,
tal vez más que el lector.


terça-feira, 10 de janeiro de 2012

EDMUNDO BRANDÃO, FOTÓGRAFO


Às vezes posto aqui fotografias do meu amigo Edmundo Brandão http://edfotos.fotosblogue.com/ Hoje eu farei uma exposição com várias fotos e uma sessão nostalgia desse fotógrafo desde 1998, nascido em 1959, que vive em Bom Jesus da Lapa, margem direita do médio São Francisco, oeste da Bahia. Antes, porém, a sessão nostalgia. Sei que essas coisas sentimentais dizem respeito somente aos envolvidos, mas para isso também serve um blog. Conheci Ed quando voltei para a Lapa do Bom Jesus em 1998, depois de estadas em Recife e Salvador — agora me dou conta de que foi o ano em que ele começou a fotografar — e, naquela época, eu começara a anotar o Encarniçado. Algumas histórias desse livro foi ele quem me contou. O livro possui a atmosfera dessa época. Loucuras, doideiras e otras cositas más. Quer dizer, muchas cositas más. É por isso, queridos e queridas — permitam-me o plural majestático —, que hoje eu só escrevo sobre metafísica, luz e afins. Minha alma e meu corpo não mais suportavam aquilo. Depois do balcão, 18h30min da tarde, ou eu ia de bicicleta para casa de Lourenço Almeida, esta figura abaixo nas lentes de Ed (Lourenço é escultor e merece um capítulo à parte, farei em outra ocasião; nada de precipitações, isso aí que ele está acendendo é um cigarro, marca Derby)




que no Encarniçado aparece como Galeguim Cogu, ou ia para casa do fotógrafo. Diálogos intensos sobre literatura, cinema, fotografia, horas intermináveis na frente do micro espezinhando fotógrafos e poetas de todos os naipes e épocas. Quem mais me emprestava os muitos CD’s para pinçar músicas para os programas de rádio que fiz era ele. Fui redator e locutor de três. Se há um homem espirituoso, com ditos e malditos, acesos na faísca do instante, é ele. Loucos que éramos, brigamos feio. Não mais nos falamos. Em 2008, fiquei curioso para saber o que ele estava aprontando com sua máquina. Busquei-o na Internet e vi que continuava e continuo admirando seu trabalho. Hoje gosto cada vez mais desse lapense e de sua fotografia eclética, mas com cores muitas vezes sombrias. O seu olhar é simples e notável. Edmundo Brandão já fez exposições pelas cidades interioranas da Bahia, como Barreiras, Bom Jesus da Lapa, Correntina, Ibotirama, Paratinga, Correntina, Carinhanha etc. Abaixo várias fotos dele. Algumas dessas foram escolhidas por Állex e por mim e estão nas paredes do nosso apartamento.