Lleve cada uno su culpa y no habrá culpables.

Antonio Porchia - Voces reunidas, Pre-Textos.

Um poema do meu amigo Reinofy Duarte sobre a infância.

Infância

adjetivo abstrato;
verbo transitivo conjugado no presente,
com aspecto de passado e infinitivo;
conjunção de caráter temporal;
interjeição de choro e de alegria simples,
sempre com tom de descoberta;
advérbio de lugar,
onde existe
um balanço embaixo da árvore;
substantivo que se assemelha
ao início de uma estrada;
pronome pessoal
de primeiríssima pessoa do singular;
pré-posição.

Uma tradução quase livre de Philippe Jaccottet.  

Tantos anos...

Tantos anos,

e somente este saber tão pobre,

coração incerto?

Nem sequer o gasto óbolo para pagar

Caronte, se ele te aborda?

— Aprovisionei-me de erva e água rápida,

tenho me conservado leve

para que a barca afunde menos.     

Tant d'années...

Tant d'années,
et vraiment si maigre savoir,
coeur si défaillant?

Pas la plus fruste obole dont payer
le passeur, s'il approche?

— J'ai fait provision d'herbe et d'eau rapide,
je me suis gardé léger
pour que la barque enfonce moins.

Philippe Jaccottet

El lector verdadero se agarra al texto que lee como un náufrago a una tabla flotante.
Nicolás Gómez Dávila http://angel-cautivo-en-el-tiempo.blogspot.com/

Lleve cada uno su culpa y no habrá culpables.

Antonio Porchia http://www.antonioporchia.com.ar/

EL COMBATE POR LA LUZ

De tanto ver la luz hemos perdido
la recta proporción de ese milagro,
que otorga a la materia su volumen,
contorno fiel al mundo que queremos
y límite a los puntos cardinales.
A fuerza de costumbre, hemos dado en creer
que es un merecimiento, cada día,
que el día se levante en claridad
y que se ofrezca límpido a los ojos,
para que la mirada le entregue un orden propio,
distinto a los demás, y lo convierta
en nuestra inadvertida obra de arte.
Hay una ingratitud consustancial
al hecho de estar vivos, un intrínseco
poder de desmemoria, y nos impiden
brindar a cada instante el homenaje
que cada instante de verdad merece,
por su absoluta magia de estar siendo,
en vez de no haber sido en absoluto.
Con cada amanecer dubitativo,
con cada tumultuoso amanecer,
la luz arrasa el reino de la noche
y emprende su combate. En el confuso
magma de oscuridad, con cada aurora
triunfa la exactitud de cuanto existe
sobre la vocación de incertidumbre
que tienta con su nada a lo real.
En toda madrugada se renueva
un conjuro de origen, esa fórmula
que impuso el movimiento al primer día.
Somos testigos, en el alba pura,
del trono en que la luz alza su reino
y lo concede intacto a cualquier súbdito.
Conviene contemplar la luz con más paciencia,
brindarle una atención encandilada,
el sumiso homenaje con que un bárbaro
descubre reverente en su aventura
la tierra que jamás ha visto nadie.

Carlos Marzal —  De "Metales Pesados", 2001 em http://amediavoz.com/marzal.htm

Quatro poemas de Miguel d’Ors — http://www.abelmartin.com/aper/ors/ors.html

QUOD ERAT DEMONSTRANDUM

Nel mezzo del cammin di nostra (bueno,

ya sé que a estas alturas

— año 44 de mi vida —

este comienzo peca de notorio optimismo,

pero también es cierto

que nadie negará su calidad estética,

comprobada a lo largo de casi siete siglos,

y como, encima, corren vientos culturalistas

y céfiros sutiles

de intertextualidad, miel sobre hojuelas);

como estaba diciendo, a estas alturas

en que ya tengo claro, irreversiblemente,

lo que nunca seré,

o, con otras palabras, habiendo descubierto

que Dios no me introdujo en Su Creación

para ser el primero de la clase, ni el hijo

que mis padres soñaron, ni el hermano modelo;

con certeza absoluta

de que el papel (ahora un ligero toque

calderoniano) que me fue asignado

en este Gran Teatro

por su Divino Autor no era el de campeón

olímpico de nada, ni el de buen alpinista

— y mira que lo siento —,

ni el de príncipe azul de la que es mi mujer

(ni, por lo visto, de ninguna otra),

ni el de papá perfecto; ya sabido

definitivamente

que tampoco nací para ser un maestro

de la Filología, ni siquiera — según

consta en cierto expediente más o menos gallego

(aunque no de Galicia, y yo me entiendo) —

un mero catedrático de una Universidad

pobre, torpe, mezquina y, por si fuera poco,

además española,

y que a la Poesía —libros cantan

(es un decir, porque cantar, lo que se dice

cantar, poquita cosa)—

le soy perfectamente prescindible;

y no teniendo grandes

(ni siquiera medianas) perspectivas

en el corto horizonte que me espera

(porque mucho me temo que la nieve

de Wyoming se quede como estaba

y que a los yanomanis tenga que seguir viéndolos

silenciados, inmóviles y planos

en National Geographic,

y en cuanto al jazz, es superimposible

que llegue a parecerme — ni a cincuenta kilómetros

de distancia — a Louis Armstrong, Duke Ellington o el Pájaro,

sin olvidar el conocido hecho

de que a todas mis buenas intenciones

les sale siempre al paso miguel d’ors

y lo echa a perder todo),

no le encuentro a mi vida otro motivo

(la causa, en escolástico, finalis),

otra razón de ser, otro sentido

que cumplir el designio

que Dios trazó desde antes del comienzo del tiempo

— Él sabrá Sus porques —

de soltar por el mundo a un tontolaba

químicamente puro.

Designio inescrutable y sagrado, que acepto,

alabo y agradezco. Y que, modestia aparte

pero franqueza no, no voy siguiendo

del todo mal: cuando la muerte venga

— ahora Jorge Manrique — a llamar a mi puerta,

por lo menos podré decir: “Misión cumplida:

fui el fracaso perfecto.” 

23-II-90

NOSTALGIAS AMAZÓNICAS

Quién fuera un yanomani:

desnudo e inocente, viviría

fuera de calendarios y mentiras,

en paz con los vecinos y las lluvias,

los dioses y mi cuerpo. Mis únicas costumbres

serían los espesos follajes goteantes

traspasados por cantos de colores vivísimos

rápidos como flechas.

No envidiaría, no consumiría,

nadie me robaría. En una estera

tejida con cortezas

fecundaría a mi fiel india bajo

la mirada propicia de los astros.

Pero — nada es perfecto — ninguna de esas cosas

tendría para mí el menor atractivo.

22-IV-88

GRADUS AD PARNASUM

A Pondi Salinas y Pepe Sancho

Son las cosas que pasan cuando uno es aún muy joven

y cree en la luna y en la amistad y en Beethoven:

uno pone, con voz trascendental y pura,

mayúscula a la palabra literatura

y versifica con gesto de sacerdocio,

mojándose en las venas la pluma (mal negocio),

y dice en sus poemas su intimidad desnuda

y resulta que ha dicho la de Alberti o Neruda.

Pero pasan las páginas y uno se va dejando

la vida en los papeles, y de repente, cuando

aquel torrente ardiente de la sangre se calla

y el corazón se te va volviendo un canalla

y a la ilusión apenas le queda combustible,

empiezas a sentir que quizá, que es posible...

Y acaban las sospechas y viene lo certero:

que el Parnaso no dista mucho de un gallinero,

que los astros del firmamento literario

tienen caries y vicios y hasta dolor de ovario,

que escribir, más que mística o magia o profecía,

es agrupar palabras en paz y compañía.

Entonces te das cuenta de que has llegado al arte.

...Y de que acaba de dejar de interesarte.

11/12-III-83

MÍRAME

Desde ese tiempo diferente al mío

en que de una mirada ven Tus ojos

la semilla la rosa y los despojos

nacercorrerdesembocar al río

mira esta pobre vida desgarrada

entre el ayer el hoy y mil quién sabe

de los que sólo Tú tienes la llave

mírame en esta hora desolada

a tientas sin saber equivocándo-

me en todos los recodos del camino

confundiendo el veneno con el vino

mira qué Noche oscura qué sangrando

mira cómo hacia Ti se elevan juntas

desde mi herida todas las preguntas

10-XII-94, 25-XII-96, 26-II-97, 24-X-97