AGOSTO, É SEMPRE AGOSTO

Agosto, é sempre agosto quando morro,

e doer é um sol que não tem sombra,

clareza negativa sobre as ondas,

que não cabem nas dobras do meu corpo.

Deitado nas areias do que sofro,

o que não digo soa como afronta – 

num dos lados do ser o ser é contra,

e as praias afogadas sem socorro.

Na margem, do outro lado, escuto rogos,

já não sabem Quem é que lhes responda,

e o abismo das vozes se prolonga.

Agosto, é sempre agosto quando morro.