Depois de contatos e indicações suas onde encontrar as Ediciones del Copista em Buenos Aires, o poeta, ensaísta e tradutor argentino Pablo Anadón gentilmente me enviou o seu Estudios de la luz (2005-2007), Editorial Pre-Textos, Colección La Cruz del Sur, 2010. Trechos da orelha: Pablo Anadón nasceu em Villa Dolores (Córdoba, Argentina), em 1963. Publicou de poesia Poemas (Colmegna, Santa Fe, 1979); Estaciones del árbol (Il Nuovo, Vecchio Stil, Córdoba, 1990, traduzido paro o italiano por Oreste Macrì); El trabajo de las horas (Ediciones del Copista, Córdoba, 2006), entre outros títulos. É autor de inúmeros ensaios sobre poesia e de antologias críticas, entre elas El astro disperso/Últimas transformaciones de la poesia en Italia/1971-2001 (Ediciones del Copista, Córdoba, 2001, Prêmio de Tradução do Governo da Itália). Tem publicado em livros, jornais e revistas suas traduções de Dante Alighieri, Guido Gozzano, Giuseppe Ungaretti, Vittorio Sereni, Alfonso Gatto, Mario Luzi, Giorgio Caproni, Cesare Pavese, Wallace Stevens, Robert Frost, W. S. Merwin, Boris Pasternak, entre outros autores. O seu blog é http://eltrabajodelashoras.blogspot.com.br/ Abaixo três poemas dele que traduzi. 
   

PELA JANELA

A vida nos dá, às vezes, demasiada

Felicidade. Por acaso, esta manhã

(Punho com mão há anos tão fechada )

Que abre sua palma à luz da lonjura):

Felicidade feita, sim, de quase nada,

Desse sol sobre as árvores, da vã

Sombra de fumo do cachimbo e a azulada

Serrania que a janela emoldura...

Aqui eu sou o de sempre, pouca coisa  

Que transfigura às vezes a poesia.

Aquele que olha transcorrer a prosa

Do seu desassossego noite e dia,

Observa a aurora da janela, a rosa

Que tinge o mundo e chora de alegria.

POR LA VENTANA

Nos da la vida, a veces, demasiada

Felicidad. Por acaso, esta mañana

(Mano en puño por años apretada

Que abre su palma hacia la luz lejana):

Felicidad hecha de casi nada,

De sol sobre los árboles, de vana

Sombra de humo de pipa y azulada

Serrania que enmarca la ventana...

Yo aqui soy el de siempre, poca cosa

Que transfigura a veces la poesia.

Soy el que mira transcurir la prosa

De su desasosiego noche y día

Y un alba observa por el vidrio el rosa

Que tiñe el mundo y llora de alegria. 

A CASA

Eu já tive uma casa,

Uma mulher amada e também filhos,

O pátio com o seu céu e com seus pássaros

Habituais, ameixas e um fícus.

Eu já tive uma casa

Onde passar as noites invernais

Junto ao fogo, lendo, com Arintha,

A dálmata, estendida ante meus pés.

Eu sei que nessa casa

Fui feliz, como pode ser um homem

Que viveu espreitando sempre a frincha

Do seu desassossego. E bem de fora

Olho agora as janelas, e essa porta

Que cindiu minha vida em dois pedaços. 

LA CASA

Yo he tenido una casa,

Una mujer amada y unos hijos,

El patio con su cielo, con los pájaros

Habituales, ciruelos y liquidámbar.

Yo he tenido una casa

Donde pasar las noches del invierno

Junto al fuego, leyendo, con Arintha,

La dálmata, tendida ante mis pies.

Yo sé que en esa casa

Fui feliz, como puede serlo un hombre

Que ha vivido asomado siempre al vidrio

De su desasosiego. Miro ahora

De afuera las ventanas, y esa puerta

Que dividió mi vida en dos mitades.

ENVIO

Porque não posso ver-te, nem escutar-te,

E sozinho na noite, junto ao fogo,

Te estranho, assim te escrevo, como um rogo

A um deus ausente, ou um poema sem arte.

As palavras não podem alcançar-te,

Porém simulo um silencioso jogo

Onde aquilo que não digo, devolvo e

Te acaricio em sonhos, sem roçar-te.   

Minha vida: poesia, fogo inverso

Retornando a fumaça para a chama

E a chama ao seu lenho e a sua folhagem,

Pois voa ao seu ouvido e diz que a ama

O homem solitário que na densa

Noite abraça em sua ausência o universo.

ENVÍO

Porque no puedo verte, ni escucharte,

Y a solas en la noche, junto al fuego,

Te extraño, es que te escribo, como un ruego

A un dios ausente, o un poema sin arte.

Las palabras no pueden alcanzarte

Pero simulo un silencioso juego

Donde lo que no digo te lo entrego

Y te acaricio en sueños, sin rozarte.

Poesía, mi vida, fuego inverso

Que devuelves el humo hacia la llama

Y la llama a su lenõ y a su fronda,

Vuela a su oído y dile que la ama

El hombre solitário que en la honda

Noche abraza en su ausência el universo.

O poeta, tradutor e ensaísta Esteban Nicotra nasceu em Villa Dolores, Córdoba, Argentina, em 1962. Como poeta publicou La vida que se vive (Editorial Brujas, Córdoba, 2006); é intenso tradutor do italiano, dentre elas: Gente di corsa (Garzanti, Milano, 2000) do poeta Tiziano Rossi; Empirismo herético, de Pier Paolo Pasolini; Por un segundo o un siglo (Editorial Brujas, Córdoba, 2003), de Maurizio Cucchi. Livros que ele me enviou em pdf. Traduziu também poemas e prosas de outros autores italianos: Pavese, Sbarbaro, Luzi, Saba, Conte etc. Abaixo três poemas dele que traduzi.  

ERA A AGONIA

Era a agonia, dor retesada

entre uma febre que devora

e a água de uns olhos

que pediam vida.

(Tudo seria mais fácil

se houvesse um culpado.

Já vejo brilhar a mirada

das caras de madeira oca

sob a altas catedrais com suas cruzes de ferro.)

O lugar que habitavas

está vazio,

e teus gestos são de ar...

ERA LA AGONIA

Era la agonía, el dolor tensado

entre una fiebre que devora

y el agua de unos ojos

que pedían la vida.

(Todo sería más fácil

si hubiera un culpable.

Ya veo brillar la mirada

de los rostros de madera hueca

bajo las altas catedrales con sus cruces de hierro.)

El rincón que habitabas

está vacío,

tus gestos son del aire...

MORTOS DO MAR

Agora entendes a velha súplica.

Pela mão vão os dedos

como uma procissão

dos teus mortos.

De nada vale buscar com a fronte

o oásis do muro.

És um ser de pedra;

a carne cada vez mais

se parece com os ossos.

Há uma vida esquecida

detrás do mais duro,

e uma morte guardada em nossos corpos.

Lá fora o vento vai deixando

as pegadas da vida,

e distante é o amor da árvore com a nuvem

— a ramagem se alonga,

mas as formas brancas fogem.

Na sombra

pulsa o peito de adormecidas pombas.

Porém não há sangue,

não há fogo

somente o ondular lânguido

de corpos nus, quase algas,

entre os lençóis líquidos.  

Rostos cinzentos congelam

com os olhos abertos

sob as ondas verdes.

A noite, porém, está incrivelmente pura...

1982

MUERTOS DEL MAR

Ahora comprendes la vieja plegaria.

Ahí van por la mano los dedos

como una procesión

de tus muertos.

De nada vale buscar con la frente

el oasis del muro.

Eres un ser de piedra;

la carne cada vez más

se parece a los huesos.

Hay una vida olvidada

detrás de lo más duro,

y una muerte encerrada en nuestros cuerpos.

Afuera el viento va dejando

las huellas de la vida

y es lejano el amor del árbol con la nube

–las ramas se extienden

pero las formas blancas huyen.

En la sombra

late el pecho de dormidas palomas.

Pero no hay sangre,

no hay fuego,

sino el ondular lánguido

de cuerpos desnudos, casi algas,

entre las sábanas de agua.

Rostros cenicientos se hielan

con los ojos abiertos

bajo las olas verdes.

Y la noche está increíblemente pura...

1982

NOITE SONÂMBULA

Cidade abandonada

no ar do verão.

Irreal é tua vida,

caminhando e caminhando

como aquele espectro de Bradbury,

teu mistério bebido

nesta noite sonâmbula.

Pisam teus pés as nódoas do dia,

as luzes insones velam seus nichos,

aquela, rubra, torna outonal certa folhagem.

Como um sonho

passa um sopro de terra viva,

porém, no asfalto, o silêncio pesa

e um rumor de néon

vigia este deserto de ninguém.

Em um país que conheceu o crime,

Édipo cego, mendigo inerme,

absorto caminha agarrado ao teu pífaro,  

até o final das ruas,

até onde verte o horizonte

o leite débil da madrugada.  

NOCHE SONÂMBULA

Ciudad abandonada

en el aire del verano.

Irreal es tu vida,

caminando sólo caminando,

como aquel espectro de Bradbury,

bebes su secreto

en esta noche sonámbula.

Pisan tus pies las manchas del día,

velan sus nichos las luces insomnes,

alguna, roja, vuelve otoñal un follaje.

Como un sueño

pasa un soplo de tierra viva,

pero pesa el silencio en el asfalto

y un rumor de neón

vigila este desierto de nadie.

En un país que ha conocido el crimen,

Edipo cegado, mendigo inerme,

caminas absorto aferrado a tu flauta de caña,

hasta el final de las calles,

hasta donde vuelca el horizonte

la leche tibia de la madrugada.

 

"Japão de esconderijos"

Állex Leilla

O tempo todo

            toda a manhã

as sombras todas

            harpas  tecido  lã  corações.

Os medos todos

            lenços  meias  divãs

os frascos todos

            a tarde mumificada   o frescor.

Os vidros todos

            cadeiras fitas nylon

os anéis todos

            começos  céus   violões   a cor.

Os não-prazeres todos

            clareza  fugacidade  sabor.

Os repentes todos

            arcas corações  o que já passou.

Essas manhãs

            e outras manhãs.

Állex Leilla

***

Amormeu, mar absoluto,

dos fios dos teus cabelos que ficaram pela casa

preciso, cautelosa, construir outra manhã.

[...]

Te falo as coisas mais claras quando a luz do sol falta.

Te falo as coisas mais duras quando a claridade a tudo recobriu.

Amormeu, tempestade absoluta,

não pedi aos céus que viesses, não pedirei que fiques.
O mundo me acostumou a coisas grandes:

mares sem porto, felicidades maceradas,

roupa limpa no varal.
Nunca, jamais fui pouca
no centro da vida de todos os meus amores, os outros.
E assim acostumada a ser o muito e o tudo
derrapo miúda na manhã em que percebo:

sobrará quase nada de mim no depois.
[...]
Állex Leilla

Poemas do meu amigo Alex Simões. O último poema deste post "Luar no feicibuque" é um presente de Alex Simões para este blog. O poeta por ele mesmo:

Alex Simões (às vezes alexsim) é poeta bissexto, sonetista aspirante a livre-versejador e militante, ao seu modo, de causas perdidas no tempo. Também é mestre em Letras, professor autônomo de Português (para estrangeiros e para brasileiros, atuando em projetos de formação de professores, secretário executivo da Sociedade Internacional de Português Língua Estrangeira), revisor de textos. Tem alguns poemas publicados em coletâneas (Poesia Sempre, Iararana, entre outras) e na Internet www.verbo21.com.br, entre outros. Tem também alguns poemas musicados por Álvaro Lemos. Não publicou nenhum livro (tem um inédito, chamado "Estudos para Lira", que recebeu uma  menção no Prêmio Copene), nem criou um blog com seus textos, mas pensa em fazer isto e aquilo um dia, quem sabe.

Os poemas:

ESTES, OS MOTIVOS

doem-me os ombros, tantos são os pesos,

línguas mortas e vivas misturadas,

a plêiade no peito embaralhada,

os esquecidos como contrapeso.

mil vozes confundidas no desejo

de ter consigo a minha entrelaçada.

o medo de parar na encruzilhada

entre rimas, ideias e solfejos.

a folha em branco amarelada está

(há sempre um risco de perder-se). há

sempre um mesmo fantasma em breve assomo:

o mundo derretendo-se em milênios,

poetas trôpegos, prestos boêmios,

eu e você cantando velhos nomos.

SOBRE MORRER

Para Nilo Alcântara, in memoriam

quem deu um tiro em tua nuca

e te amarrou os pés, te pôs

num saco sob a terra, pois,

deve ter mais fundida a cuca

quanto fundida a minha está

quem põe os rótulos, quem diz

como se deve ser feliz

o que será e não será

vem do poder que alguns arrotam

a língua o sexo a cor a classe

saber de quem olhar a face

temer objetos que nos cortam

lições que as ruas pedagógicas

nos dão em doses alopáticas

da morte surge a matemática

dispondo os corpos noutra lógica

horizontal te vejo eterno

retorno ao pó (quem dele escapa?),

a vida a gente assim solapa

eliminando os rostos ternos

vai-se o caixão, ficam meus dedos

atravancados nesta terra

quem ama mata morre berra

aprende ama o próprio medo

neste vazio em que ora habitas

uma canção, teu manifesto,

loas à tez, à mais bonita,

deuses de Ébano te empresto

that Black is beautiful, my Lord

embora em línguas de outras gentes,

façamos nossos os acordes

que dizem mais sobre viventes

MOVIMENTO AVESSO

preciso de viver com mais vontade,

embora essa preguiça que ora ostento

reflita o meu caminho contra o vento

num movimento avesso ao da cidade.

cioso desta desindentidade,

lanço meu corpo em muros de cimento,

atiro-me ao asfalto e o sentimento

se perde por detrás de imensas grades.

o coração perplexo e irresoluto

— essa esfinge que dentro do meu peito

declara para todo sempre um luto —

redime e ameaça a minha garganta:

“àqueles que não vão pelo direito,

resta entoar o que esse avesso canta”.

DE PERGUNTAS E POETAS

(a Marcus Vinícius e Állex Leilla)

não se pergunta nada a um poeta

que é por definição das Evasivas

amigo, assim como Musas e Divas

lhe rodeiam a cabeceira, cometas.

com um poeta nunca se intrometa

que a sua cabeça à beça a si se esquiva

e no esquivar-se iguala-se a sua Diva

e fica mal ferir a quem com sua seta

fere, mas só com amor e com rodeios.

e nisto é que consiste o não indagar

àquele que ignora qualquer freio

ou direção, não tente lhe roubar

porque ele vem vazio, quem mesmo sabe

por que será que nele tudo cabe?

LUAR NO FEICIBUQUE

eu vi a lua e toda ela estava

assim vermelha e amarela e branca

como convém olhar a uma distância

que, à linha do horizonte, a estrela dava

a direção e a cor: não do planeta,

nem a estrela dalva uma cantora

de "quem mora na lua", mas pletora

de luz que vem do astro-rei, projeta

a lua que tem sempre as mesmas cores

e suas canções vezeiras, suas pobres

rimas cheias de hiatos alteados.

noutra noite de lua, a novidade

foi vê-la no meu feicibuque e, ao lado

da montra, a mesma lua, noutras cidades.