Pequena ave canta:
o silêncio em sucessão
vem cobrir o mundo.
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O místico olha,
ante o tabuleiro de xadrez,
o norte do cosmos.
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Na casa acanhada,
um rádio ligado alto:
canção para lua.
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Fixado à cruz,
o Bom Ladrão suplica
a aurora celeste.
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A Filha mais
inocente faz perguntas
truístas aos anjos.
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Anda e mastiga um
biscoito, o velho feliz:
caminhos de pó.
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Em quase lamento,
a criança imita um
carro de corrida.
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Por trás da quitanda,
humilde a dama vende e
mendiga em conjunto.
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Rua à noite, densa:
as baratas dão passagem
para pés mais largos.
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Em boa forma, a
fumaça de café segue
ao teto: inverno.
