HOMERO

Si ahora llegase Homero
a tu jardín, ¿qué harías?
¿Dónde guardas los dátiles, la miel,
la leche o un trozo de puerco?
¿Crees que hablaría contigo de las Pléyades
y podrías darle a leer tus poemas?
¡Oh, padre Homero, siéntate y escucha!
Dime si Ulyses, si Penélope, si la luna roja
de setiembre, si la escarcha o el viento
cierzo, si las vides o la marina espuma,
si la rima o la luna, si la muerte
están bien situadas en mis versos,
sólo esto.

José Jiménez Lozano. El precio, Ed. Renacimiento, 2013, p.45.  

O VATICÍNIO DA SERPENTE

feitas de rude barro

inúteis são tuas asas

                                 filho do Homem

à Ilha foste condenado

e nada saberás a respeito da Queda

cuidado

querubins sanguinários guarnecem o Paraíso

se muito te aproximares

                                     ao pó volverás

estás imerso em turvas águas

                                   filho do Homem

nada podes divisar

                            senão vultos

aprende o voo-flecha do peixe

e vislumbrarás o eterno

ECLESIASTES II

nadar

desde a madrugada do tempos

nadar

até que o Pescador Implacável

lance a rede sobre o mar

HERMES TRIMEGISTO

as brancas águas do silêncio

dissolveram-me os tímpanos

e meu brado lacerou

o duro tecido dos séculos

restou-me caçar esfinges

por entre miragens no deserto

BLAISE PASCAL

nunca

ninguém

jamais

será escutado

surdo é o grito

dos afogados

***

formiga

afogada

no mar

da lágrima

 ***

xadrez a três

o sopro do vento

derruba reis

Bernardo Souto. Poemas dos livros Teatro de sombras. Recife: Edições Moinhos de Vento, 2011 & Elogio do silêncio. Recife: Ed. do Autor, 2010. 

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Texto sobre o Dicionário amoroso de Salvador. Aqui:
http://guinamedici.blogspot.com.br/2014/07/dicionario-amoroso-de-salvador.html

TEMPO DE ALIENAÇÃO

Até a palavra pêra pode aqui enganar-nos.

Até a palavra barba pode aqui enganar-nos.

Até a Rua do Sol pode, em rua, enganar-nos.

Somos falhos da coisa: só a falta também

pode enganar-nos. Tudo perde seu sentido

quando pronunciado. 

                                O mundo é irrevogável.

Nauro Machado. Antologia poética. Rio de Janeiro: FBN,Imago, UMC, 1998, p.232

BOLERO DE ANIVERSÁRIO

Quando iniciou toda esta história,

já não consigo me lembrar;

mas dá na mesma: “Quando se ama

ah... sempre temos vinte anos.”

Éramos jovens, muito loucos,

pois nossos gestos denunciavam.

Desobedientes aos preceitos

da prudência, bem..., nos casamos.

(Para que tudo harmonizasse

aquele marco incomparável

numa remota igrejinha e um

mês de julho dos mais paulistas.

Foi de verdade inesquecível:

ao padre e aos convidados

ainda hoje dói na memória

o feroz frio que passamos.)

Nossas reservas de futuro

também estavam bem abaixo

de zero, mas em sonhos éramos

mais milionários que Bill Gates.

Éramos tão ecologistas

e naturistas que já estávamos

chamando-nos papai, mamãe

antes de haver passado um ano.

Ela era linda, eu bem bestinha,

e dois péssimos matemáticos,

assim que um dia, de repente,

um mais um, já éramos quatro.

E logo cinco e seis e nove,

e cada vez maior escândalo.

(E se é verdade, os sentimentos

são os mais revolucionários.)

O povo que é mui generoso

com seus conselhos, sempre dando-nos

ânimo: — “Filho neste mundo!,

apartamentos são tão caros,

como vão pagar os estudos,

e o problema demográfico”,

no final de todas as contas

nós dois estávamos ferrados.

Tinha o povo suas razões:

pois claro está que era insensato

tudo isso, e a bem da verdade

poucas e boas nós passamos;

e houve grunhidos, maldições,

lágrimas, gritos e insultos.

(A vida é o mais parecido

a um dramalhão mexicano).

Mas, apesar de tantas coisas,

atravessamos esses anos,

aqui está hoje aquele amor;

cheio, é certo, de esparadrapo,

mas o mesmo daqueles sonhos

radiantes (algo distraídos);

o mesmo..., contudo, hoje o tempo

multiplica por vinte e quatro.

25-I-97

Miguel d’Ors, Hacia otra luz más pura, Editorial Renacimiento, 2003, pp.63-65

08 – 

Não leve nada, vá só, sem bagagem,

o que ficar, valeu, desapareça

ou não, e vai doer, sem malandragem,

e desadianta não querer, esqueça, 

nada de choro, esboço, uma sondagem

antes de ir, espere o pior, desça

ou suba, assim, sabendo, sem chantagem,

e desconfie dos guias, mas aquiesça,

já que é inútil resistir, herói

ou sábio não serás, e se te derem

tais atributos, é falso, vil lábia,

recuse tudo, o dado se destrói,

nem pense que o corpo é teu, se te ferem,

deves, pois morrer é o dom da cobaia.   

  

09 —

Não é tão sem sentido assim, senão

não continuarias. Olha aí

mais um livro, são quantos já? Pois vão

dizer, e com razão, que o verso ali

— apesar do rigor e da canção —

é beco sem saída e volta sobre si

mesmo, como um guru da negação

numa espiral irrespirável. Li

a estrangulada letra dessa vida,

na qual se escuta o eco alucinado

do seu sonoro círculo suicida.

Apesar da beleza deu enfado.

Exagero? Talvez. A trilha é batida,

mas que gerou um nome e alguns trocados.

A dimensão necessária. Itabuna: Mondrongo, 2014, p.76,77

SONHO RECORRENTE OU SEIS PASSOS PARA UM POEMA SURREALISTA

Assim se sucedeu naquele sonho:
era noite quando uma jovem moça
perguntava-me as horas. Eu lhe disse:
"Não sei não, senhorita, mas é tarde;
não há ninguém na rua, não há nada".
Ela, então, deu um tiro na cabeça.

Era noite de novo; na cabeça
a sensação de estar vivendo um sonho
como se caminhasse sobre o nada.
Chegou-se a mim aquela jovem moça:
"Morri, ressuscitei; é muito tarde.
Mate-me agora mesmo!", ela disse.

Era de noite quando alguém me disse:
"Veja só, estourei minha cabeça
e não posso emendá-la, pois é tarde!",
e tudo se passava como num sonho.
Diante de mim, aquela jovem moça
estava morta; não dizia nada.

De noite outra vez, não se via nada.
Do escuro, soou uma voz que disse:
"Não se esqueça daquela jovem moça
que levou um balaço na cabeça!".
Lembrei-me vagamente de algum sonho,
mas não pude retê-lo. Era tarde.

De noite. Muito escuro. Muito tarde.
Já não me lembro mais de quase nada
e vejo as coisas turvas, feito um sonho.
Só sei que certa vez alguém me disse:
"Cuidado! Não atire na cabeça!".
No chão, jaz o cadáver de uma moça.

Percebo-me: sou uma jovem moça
andando por aí -- tarde, bem tarde.
Estou morta e não tenho mais cabeça;
nas mãos, trago um revólver e mais nada.
"Não há ninguém na rua", alguém me disse.
Não sei se sou real nem sei se sonho.

É sempre o mesmo sonho, a mesma moça,
algo que alguém me disse muito tarde,
um tiro e só. Mais nada na cabeça.

Emmanuel Santiago. Pavão bizarro. São Paulo: Patuá, 2014, p.67-68

SANTA CLARA

Eis aquela que parou em frente
Das altas noites puras e suspensas.

Eis aquela que soube na paisagem
Adivinhar a unidade prometida:
Coração atento ao rosto das imagens,
Face erguida,
Vontade transparente
Inteira onde os outros se dividem.

Sophia de Mello Breyner Andresen. Poemas escolhidos. São Paulo: Cia das Letras, 2004, p.102